ОЗНОБ

(Стихи одного дня)

* * *

А мысли страшнее невидимой моли,

От страхов за завтра всё время знобит,

Зачем я тебе? От меня столько боли,

Бессонниц и прочих ненужных обид.

Любовь — испытанье на веру и силу,

Пусть даже от Бога. Виновен ли Бог?

Тебя никогда до меня не знобило?

Зачем тебе, милая, этот острог?

Ты мне не ответишь, и я не отвечу,

Хотя понимаю, где пуля, где лоб...

Прости мне, любимая, каждую встречу,

И каждую радость, и каждый озноб.

* * *

Поиск денег, религий, ответов,

Смерть, любовь, одиночество,

Бог,

Башлачев, Майк Науменко, Летов,

Заповедный, но искренний рок,

ЛСД, кокаин, водка, виски,

Меньше, больше, совсем за предел,

Сумасшествие, новые риски,

Неуместная хроника дел.

Поиск денег, религий, ответов...

* * *

Я заглавными буквами выведу слово «свобода»,

Смысл жизни и суть — воедино, отдельной строкой,

Время глупо считать, наполняя лишь цифрами годы,

И тем более глупо всё красить невзрачной тоской.

* * *

Промолчать не могу, хотя очень хочу,

Всё куда-то бегу, всё куда-то лечу,

Вроде с виду не стар, и возможности есть,

За удар — только дар, что пишу — не прочесть.

Йорик, Гамлет, мечты,

Ночь, рассвет, новый путь...

Все желанья чисты,

Пусть не всё как-нибудь.

* * *

Отсутствие денег не значит отсутствие чести,

Присутствие духа — возможность быть с миром на «ты»,

Любовь — просто счастье желания всюду и вместе

На целую вечность, на всём протяженьи мечты.

А город не спит, в его окнах, как будто в прицеле,

Внезапные страхи, что ночь не пройдет никогда,

Но есть пара строк, тех, которые мы не допели,

Но есть надо мною волшебного свойства звезда.

И ангелы в белом и в черном везде и повсюду

(Они не дадут просто так в чистом небе пропасть),

И деньги придут, и доступным окажется чудо,

И недруги сгинут, и выпадет нужная масть.

Молю и молюсь за тебя, за себя, за свободу.

* * *

Послевкусие — это когда всё ненужное в омуте,

Как запреты на чем-то таком, что хотелось и хочется,

А меня Вы, надеюсь, не раз в этой комнате вспомните,

Если я не ошибся, тоска никогда не морочится.

За голодную память мой тост и фужеры хрустальные,

Неужели не я был для Вас ощущением радости?

Где поэзия, там не слышны перезвоны печальные,

Послевкусие — не это ли главная сила у слабости?

* * *

По Арбату прошел человек, так похожий на Пушкина —

Бакенбарды и трость, невысокого роста, уверенный,

Я ему подмигнул, он ответил мне тем же с улыбкою,

Будто б не было этих веков, что меж нами проложены.

Как же хочется верить, что вечности стрелки неведомы,

И поэзия много сильнее всех выпавших трудностей.

1 апреля 2012